99 Vent venligst på din tur, og forbered din downloadlink.
Downloading begynder. Hvis download ikke startede automatisk, skal du klikke på dette link.
Beskrivelsen og resuméet af "Lugt af moden kvede" for at læse gratis online.
Duften af moden kvede
Det var kun midt i april, og Chisinau var allerede rustling med frisk løv. Foråret eksploderede om nogle to eller tre dage, og begyndelsen af denne eksplosion var regnen, der var utænkeligt tidligt for Moldova. Han gik fra den tiende til den ellevte april om natten, og den hældte ned til den meget hvide dag, og torden rystede, lynnedslag blinkede over himlen, og om morgenen var foråret kommet til byen.
En lang, smuk og trist lærer gik langs Lenin Avenue og åndede i lugten af frisk grønt og tænkte til sig selv: "Denne tidlige tordenvejr er færdig med mig..."
I sin højre hånd bragte han en mappe, i hans venstre side havde han et net med appelsiner. Da han nåede til Pushkin, klemte han gennem foden af fodgængere, som ventede ved lyskrydset, trængte modigt på fortovet og først så den sorte Volga, der flyver direkte til ham. Han smilede, for hvad mere kan en moldoviske gøre, som med egne øjne ser sin egen ende?
"Dette er tordenvejr..." - han begyndte igen, og så kastede en stor kraft, som han næppe kunne under andre omstændigheder, bogstaveligt talt ham fremad. Sandt var der ingen mening i dette, for der bag den sorte Volga var der en anden Volga, grønlig, og han blev forfærdet en anden gang, fordi han ikke havde tid til at komme ud fra under en bil, kastede han sig under en anden.
"Dette er tordenvejr om natten..."
På den fandt det nogle gange sådan en underlig ting - at tænke på mig selv i vers. Det var en slags vane. Skrivning af episke lærred hjalp med at komme ud af sådanne problemer, som en anden måske ikke ville have fået ud.
Den vildt reshist af bremserne, rystet af jern, lyden af brudt glas, en politiets kejserlige trille vagt og små rynket kartofler, der rullede ned langs Pushkin street. Kartoflen spildte ud af nettet af en lille gammel dame, som ventede på krydset sammen med andre fodgængere, men da læreren traadte på fortovet, fulgte hun automatisk hende og stolede på sin ungdom og opfindsomhed. Heldigvis for dem var asfalten allerede tør, og bilernes bremser er gode; En anden ting er, at de andre biler fløj tilbage på de første biler, men de fløj stadig ikke. Nu blev førerne og fodgængerne samlet rundt og råbte og skreg på alle måder, den gamle kvinde blev døbt, og læreren var allerede på den anden fortov, hvor hun ikke ønskede at komme derhen. Han var pludselig feberrig. Bleg, fuld af sved, han ledte efter noget at sidde på. Der var nogle bænke i nærheden, men da han så tilbage, så han, at situationen på fortovet blev ved at blive kompliceret. Militæren måler afstanden mellem bilerne, vidner registreres, interviewes, og han betragter det som en velsignelse at vende sig til Kolodeznaya. Da han nåede den bulgarske, vendte han sig igen og gik op til Sadovaya, til den del af byen, hvor der stadig skulle være fred, frisk luft og tavshed.
Det var en dejlig forårsdage. Himmelen var festlig blå, solen var varm som om sommeren, de gamle akacier, der havde spredt et tykt lag af asfalt med deres knogler, lavede spurver og transporterede rundt på siden af Kostyuzhenskoye Highway. Ligner et sted i haverne brændt sidste års blade. Hvert år begyndte foråret i denne hovedstad i den moldoviske hovedstad, og foråret er god, når du er hjemme, og tilsyneladende fordi den akridte røg fangede op med lærerens frygtelige længsel. "Og i Bukovina på dette tidspunkt er der stadig en mudret vej, sne smelter stadig i karpaterne..."
Sadovaya passerede han næsten alle, men hverken fred eller tavshed var der allerede, og han faldt ned i Pushkin Park. Han blev hjemsøgt af tanken om det tidlige regn, han havde brug for at tænke gennem nogle af hans livsforhold i forbindelse med denne regn. Et yndlingssted ventede ham i parken - stenbænke, der ligger omkring monumentet til Stefan den Store ved et amfiteater. For et år siden blev dette monument flyttet ind i dybden af parken, en piedestal blev erstattet, og Karamzins ord blev igen indgraveret på det: "Manly på slagmarken, beskeden af lykke, blev han overrasket over suveræne og folkeslag og skabte store ting med små midler". Han nærmede sig, satte sine ejendele ned, satte sig og sad langsomt uden at røre og ventede på, at uret slog i pladsen. Jeg glemte at starte mit gamle ur om aftenen, og forbipasserende havde ikke magt til at bede om tid. Her ser det ud til at det er en lille ting at stoppe et forbipasserende og spørge, hvad tid det er, men det kræver en vis intern energi, og han har netop ikke denne energi.
På torget, under buen, lød de klokken en gang, så efter et stykke tid endnu en gang, men det kunne kun være kvart om en time. Det var stadig langt før middagstid. Selv troede han, hvem ved, tiden løber hurtigt bag alle disse hændelser. Men så hældte han fra under bueskytterne og til sin lykke ramte elleve gange. Han smilede og åndede et mildt suk, og da tiden var stille, følte han sig bedre.
"Nu om den natregn. Lad os pisse dig. "
Han var en god lærer, og da hans elever der i den nordlige del af Moldova kom til en blindgyde, sagde han til dem: "Lad os overveje." Og det var ikke en hyklerisk formel, hvilket betyder at du, den studerende, vil kæmpe og tænke, og på dette tidspunkt vil jeg stå ved siden af dig og se, hvad du vil gøre der. Nej, han var en god lærer, og en skuespiller og en kunstner, og ved at kende lektens emne, kunne forestille sig sig uvidende, stå ved siden af en elev, gå med ham for at se efter en langvarig tilstand, smitte eleven med el og vedholdenhed. Derefter vidste han det endnu ikke ved at spilde sig hensynsløst og risikere at færdiggøre dine tanker under en bils hjul.
"Så med hensyn til den regn, og den torden og den lyn", begyndte han igen, og igen standsede tanken som en hurtig hest foran en stor flod.
"Nej," tænkte han, "først skal du roe dine nerver. Hjernen er ude af stand til at oplyse noget, mens nerverne er agiterede. "
Bedst af alt, han roede sig på vejen, især på toget, men toget, som han skulle forlade i nord, gik kun om fem. Sandt nok kunne han forlade i går. Normalt blev de udtømt fra hospitalet efter frokost, så de syge straks modnede på toget, men han blev efterladt natten over efter at have forladt hospitalet. Han havde anliggender på ministeriet, instituttet og i Foreningen for Beskyttelse af Kulturminnesmærker. Til sin ulykke blev han om morgenen transporteret af dybe tanker og næsten ramt af en bil. Han rystede stadig, og i denne ophidsede tilstand betragtede han ikke det muligt at optræde i statslige institutioner. Neurastheni er en smertefuld, skammelig tilstand, og i denne form er det ikke så uværdig, men simpelthen meningsløst at dukke op i ethvert ansvarligt, afgørende tilfælde. Det er uden for spørgsmålet at tale på lige fod, endsige forsøge at løse et bestemt spørgsmål, fordi man næsten ikke har set dig, vil myndighederne allerede tænke på, hvordan man hurtigt kan slippe af med dig.
"Og i Bukovina er nu varme, solrige dage..."
Selv om det måske ikke gør kredit til en mand, kunne han lide at baske i solen til tider. Mærkeligt nok, nemlig med en doven søvnighed, inspireret af solens varme, kom han op med de mest interessante tanker, de mest korrekte og nøjagtige løsninger. I Chisinau var det også sol og varmt, og stedet syntes at have valgt en god, men her sidder han på en bænk og opvarmer, men der er ingen døsig dovenskab, og det gør det ikke, for i virkeligheden hvor det kommer fra en by, hvor rush hersker, støj og travlhed? Denne tilstand kunne kun findes der, på sine hjemlige steder, så at sige i et lille hjemland, selv om det er svært at bestemme, hvor hans lille hjemland nu er...
Bukovina ryster stadig ham i en drøm med sine malinger, hans lugte, men det er kun en del af hans liv, for efter Bukovina lykkedes han stadig at bo i den nordlige del af Moldova, og hvis Bukovina forlod barndommen og hans fars hus, så var der i det nordlige Moldova, kone med søn, forblev sin kærlighed. Og det var hans første kærlighed og første kærlighed, om det er glædeligt eller trist, men det er den eneste, unikke...
Siddende på en stænkbænk følte han, at han fik sten med hver anden passage, voksende dum, og for ham var det ensbetydende med døden. Den dag var han nødt til at træffe den vigtigste beslutning i sit liv, fordi han ville tage toget klokken fem og komme ud på hvilken station, Petreni eller Verezheny, han måtte beslutte. Det er latterligt at tænke: For en anden kollektiv landmand, og der er ikke noget sådant problem - i blink et øje bestemmer han hvad han skal hen, hvor man skal stå afsted, og så kæmper en person med en videregående uddannelse i to måneder - og alt forgæves.
"Åh, denne regn, denne meget tidlige regn..."
Petrens var en lille station med to poplars med et hyggeligt venteværelse med en altid åben kasserer, hvor man altid kan købe billetter til alle tog til alle destinationer. Dette røde murhus var den første stenbygning, han nogensinde havde set. Herfra rejste han ofte med sine forældre til Chernivtsi, hans far forlod denne krig, og han, som ung, forlod også at studere i Chisinau. Måske fordi landsbyen var i nærheden, kun tre dårlige, fulgte moren ofte sin søn, og i hans sjæl blev de noget som ligner hinanden - en fuldlivet mor og en dyster stationær station bygning. Derefter, da han allerede var i sit tredje år, var hans mor væk, og efter en tid blev selve stationen genopbygget, malet, så udover den smertefulde følelse af tristhed ventede der ikke noget på ham på platformen på denne station.
http://www.libfox.ru/478790-ion-drutse-zapah-speloy-ayvy.htmlTale af en landlærer. Første udgivet i tidsskriftet "Youth" i 1973.
Duften af moden kvede
Det var kun midt i april, og Chisinau var allerede rustling med frisk løv. Foråret eksploderede om nogle to eller tre dage, og begyndelsen af denne eksplosion var regnen, der var utænkeligt tidligt for Moldova. Han gik fra den tiende til den ellevte april om natten, og den hældte ned til den meget hvide dag, og torden rystede, lynnedslag blinkede over himlen, og om morgenen var foråret kommet til byen.
En lang, smuk og trist lærer gik langs Lenin Avenue og åndede i lugten af frisk grønt og tænkte til sig selv: "Denne tidlige tordenvejr er færdig med mig..."
I sin højre hånd bragte han en mappe, i hans venstre side havde han et net med appelsiner. Da han nåede til Pushkin, klemte han gennem foden af fodgængere, som ventede ved lyskrydset, trængte modigt på fortovet og først så den sorte Volga, der flyver direkte til ham. Han smilede, for hvad mere kan en moldoviske gøre, som med egne øjne ser sin egen ende?
"Dette er tordenvejr..." - han begyndte igen, og så kastede en stor kraft, som han næppe kunne under andre omstændigheder, bogstaveligt talt ham fremad. Sandt var der ingen mening i dette, for der bag den sorte Volga var der en anden Volga, grønlig, og han blev forfærdet en anden gang, fordi han ikke havde tid til at komme ud fra under en bil, kastede han sig under en anden.
"Dette er tordenvejr om natten..."
På den fandt det nogle gange sådan en underlig ting - at tænke på mig selv i vers. Det var en slags vane. Skrivning af episke lærred hjalp med at komme ud af sådanne problemer, som en anden måske ikke ville have fået ud.
Den vildt reshist af bremserne, rystet af jern, lyden af brudt glas, en politiets kejserlige trille vagt og små rynket kartofler, der rullede ned langs Pushkin street. Kartoflen spildte ud af nettet af en lille gammel dame, som ventede på krydset sammen med andre fodgængere, men da læreren traadte på fortovet, fulgte hun automatisk hende og stolede på sin ungdom og opfindsomhed. Heldigvis for dem var asfalten allerede tør, og bilernes bremser er gode; En anden ting er, at de andre biler fløj tilbage på de første biler, men de fløj stadig ikke. Nu blev førerne og fodgængerne samlet rundt og råbte og skreg på alle måder, den gamle kvinde blev døbt, og læreren var allerede på den anden fortov, hvor hun ikke ønskede at komme derhen. Han var pludselig feberrig. Bleg, fuld af sved, han ledte efter noget at sidde på. Der var nogle bænke i nærheden, men da han så tilbage, så han, at situationen på fortovet blev ved at blive kompliceret. Militæren måler afstanden mellem bilerne, vidner registreres, interviewes, og han betragter det som en velsignelse at vende sig til Kolodeznaya. Da han nåede den bulgarske, vendte han sig igen og gik op til Sadovaya, til den del af byen, hvor der stadig skulle være fred, frisk luft og tavshed.
Det var en dejlig forårsdage. Himmelen var festlig blå, solen var varm som om sommeren, de gamle akacier, der havde spredt et tykt lag af asfalt med deres knogler, lavede spurver og transporterede rundt på siden af Kostyuzhenskoye Highway. Ligner et sted i haverne brændt sidste års blade. Hvert år begyndte foråret i denne hovedstad i den moldoviske hovedstad, og foråret er god, når du er hjemme, og tilsyneladende fordi den akridte røg fangede op med lærerens frygtelige længsel. "Og i Bukovina på dette tidspunkt er der stadig en mudret vej, sne smelter stadig i karpaterne..."
Sadovaya passerede han næsten alle, men hverken fred eller tavshed var der allerede, og han faldt ned i Pushkin Park. Han blev hjemsøgt af tanken om det tidlige regn, han havde brug for at tænke gennem nogle af hans livsforhold i forbindelse med denne regn. Et yndlingssted ventede ham i parken - stenbænke, der ligger omkring monumentet til Stefan den Store ved et amfiteater. For et år siden blev dette monument flyttet ind i dybden af parken, en piedestal blev erstattet, og Karamzins ord blev igen indgraveret på det: "Manly på slagmarken, beskeden af lykke, blev han overrasket over suveræne og folkeslag og skabte store ting med små midler". Han nærmede sig, satte sine ejendele ned, satte sig og sad langsomt uden at røre og ventede på, at uret slog i pladsen. Jeg glemte at starte mit gamle ur om aftenen, og forbipasserende havde ikke magt til at bede om tid. Her ser det ud til at det er en lille ting at stoppe et forbipasserende og spørge, hvad tid det er, men det kræver en vis intern energi, og han har netop ikke denne energi.
På torget, under buen, lød de klokken en gang, så efter et stykke tid endnu en gang, men det kunne kun være kvart om en time. Det var stadig langt før middagstid. Selv troede han, hvem ved, tiden løber hurtigt bag alle disse hændelser. Men så hældte han fra under bueskytterne og til sin lykke ramte elleve gange. Han smilede og åndede et mildt suk, og da tiden var stille, følte han sig bedre.
"Nu om den natregn. Lad os pisse dig. "
Han var en god lærer, og da hans elever der i den nordlige del af Moldova kom til en blindgyde, sagde han til dem: "Lad os overveje." Og det var ikke en hyklerisk formel, hvilket betyder at du, den studerende, vil kæmpe og tænke, og på dette tidspunkt vil jeg stå ved siden af dig og se, hvad du vil gøre der. Nej, han var en god lærer, og en skuespiller og en kunstner, og ved at kende lektens emne, kunne forestille sig sig uvidende, stå ved siden af en elev, gå med ham for at se efter en langvarig tilstand, smitte eleven med el og vedholdenhed. Derefter vidste han det endnu ikke ved at spilde sig hensynsløst og risikere at færdiggøre dine tanker under en bils hjul.
"Så med hensyn til den regn, og den torden og den lyn", begyndte han igen, og igen standsede tanken som en hurtig hest foran en stor flod.
"Nej," tænkte han, "først skal du roe dine nerver. Hjernen er ude af stand til at oplyse noget, mens nerverne er agiterede. "
Bedst af alt, han roede sig på vejen, især på toget, men toget, som han skulle forlade i nord, gik kun om fem. Sandt nok kunne han forlade i går. Normalt blev de udtømt fra hospitalet efter frokost, så de syge straks modnede på toget, men han blev efterladt natten over efter at have forladt hospitalet. Han havde anliggender på ministeriet, instituttet og i Foreningen for Beskyttelse af Kulturminnesmærker. Til sin ulykke blev han om morgenen transporteret af dybe tanker og næsten ramt af en bil. Han rystede stadig, og i denne ophidsede tilstand betragtede han ikke det muligt at optræde i statslige institutioner. Neurastheni er en smertefuld, skammelig tilstand, og i denne form er det ikke så uværdig, men simpelthen meningsløst at dukke op i ethvert ansvarligt, afgørende tilfælde. Det er uden for spørgsmålet at tale på lige fod, endsige forsøge at løse et bestemt spørgsmål, fordi man næsten ikke har set dig, vil myndighederne allerede tænke på, hvordan man hurtigt kan slippe af med dig.
"Og i Bukovina er nu varme, solrige dage..."
http://libking.ru/books/prose-/prose-su-classics/478790-ion-drutse-zapah-speloy-ayvy.htmlNuværende side: 1 (i alt for bog er 8 sider)
Historien "Duften af moden kvede" blev første gang offentliggjort i tidsskriftet "Youth", nummer 9 for 1973. Den første bogudgave er samlingen "Return to normal" ("Young Guard", 1974). På baggrund af historien skabte forfatteren et spil kaldet "Jordens og Solens Navn" ("Horia"), som blev og fortsætter med at blive spillet på mange teatretrin i landet.
Historien "Tilbage til normal" blev først set på bladene i bladet "Folkernes Venskab" (nr. 2 for 1972) og blev derefter medtaget i den eponymiske samling, der blev offentliggjort i forlaget "Young Guard" i 1974. På baggrund af historien skrev forfatteren spillet med samme navn, som blev spillet i Maly Theatre og gik gennem mange andre teaterscener.
Duften af moden kvede
Det var kun midt i april, og Chisinau var allerede rustling med frisk løv. Foråret eksploderede om nogle to eller tre dage, og begyndelsen af denne eksplosion var regnen, der var utænkeligt tidligt for Moldova. Han gik fra den tiende til den ellevte april om natten, og den hældte ned til den meget hvide dag, og torden rystede, lynnedslag blinkede over himlen, og om morgenen var foråret kommet til byen.
En lang, smuk og trist lærer gik langs Lenin Avenue og åndede i lugten af frisk grønt og tænkte til sig selv: "Denne tidlige tordenvejr er færdig med mig..."
I sin højre hånd bragte han en mappe, i hans venstre side havde han et net med appelsiner. Da han nåede til Pushkin, klemte han gennem foden af fodgængere, som ventede ved lyskrydset, trængte modigt på fortovet og først så den sorte Volga, der flyver direkte til ham. Han smilede, for hvad mere kan en moldoviske gøre, som med egne øjne ser sin egen ende?
"Dette er tordenvejr..." - han begyndte igen, og så kastede en stor kraft, som han næppe kunne under andre omstændigheder, bogstaveligt talt ham fremad. Sandt var der ingen mening i dette, for der bag den sorte Volga var der en anden Volga, grønlig, og han blev forfærdet en anden gang, fordi han ikke havde tid til at komme ud fra under en bil, kastede han sig under en anden.
"Dette er tordenvejr om natten..."
På den fandt det nogle gange sådan en underlig ting - at tænke på mig selv i vers. Det var en slags vane. Skrivning af episke lærred hjalp med at komme ud af sådanne problemer, som en anden måske ikke ville have fået ud.
Den vildt reshist af bremserne, rystet af jern, lyden af brudt glas, en politiets kejserlige trille vagt og små rynket kartofler, der rullede ned langs Pushkin street. Kartoflen spildte ud af nettet af en lille gammel dame, som ventede på krydset sammen med andre fodgængere, men da læreren traadte på fortovet, fulgte hun automatisk hende og stolede på sin ungdom og opfindsomhed. Heldigvis for dem var asfalten allerede tør, og bilernes bremser er gode; En anden ting er, at de andre biler fløj tilbage på de første biler, men de fløj stadig ikke. Nu blev førerne og fodgængerne samlet rundt og råbte og skreg på alle måder, den gamle kvinde blev døbt, og læreren var allerede på den anden fortov, hvor hun ikke ønskede at komme derhen. Han var pludselig feberrig. Bleg, fuld af sved, han ledte efter noget at sidde på. Der var nogle bænke i nærheden, men da han så tilbage, så han, at situationen på fortovet blev ved at blive kompliceret. Militæren måler afstanden mellem bilerne, vidner registreres, interviewes, og han betragter det som en velsignelse at vende sig til Kolodeznaya. Da han nåede den bulgarske, vendte han sig igen og gik op til Sadovaya, til den del af byen, hvor der stadig skulle være fred, frisk luft og tavshed.
Det var en dejlig forårsdage. Himmelen var festlig blå, solen var varm som om sommeren, de gamle akacier, der havde spredt et tykt lag af asfalt med deres knogler, lavede spurver og transporterede rundt på siden af Kostyuzhenskoye Highway. Ligner et sted i haverne brændt sidste års blade. Hvert år begyndte foråret i denne hovedstad i den moldoviske hovedstad, og foråret er god, når du er hjemme, og tilsyneladende fordi den akridte røg fangede op med lærerens frygtelige længsel. "Og i Bukovina på dette tidspunkt er der stadig en mudret vej, sne smelter stadig i karpaterne..."
Sadovaya passerede han næsten alle, men hverken fred eller tavshed var der allerede, og han faldt ned i Pushkin Park. Han blev hjemsøgt af tanken om det tidlige regn, han havde brug for at tænke gennem nogle af hans livsforhold i forbindelse med denne regn. Et yndlingssted ventede ham i parken - stenbænke, der ligger omkring monumentet til Stefan den Store ved et amfiteater. For et år siden blev dette monument flyttet ind i dybden af parken, en piedestal blev erstattet, og Karamzins ord blev igen indgraveret på det: "Manly på slagmarken, beskeden af lykke, blev han overrasket over suveræne og folkeslag og skabte store ting med små midler". Han nærmede sig, satte sine ejendele ned, satte sig og sad langsomt uden at røre og ventede på, at uret slog i pladsen. Jeg glemte at starte mit gamle ur om aftenen, og forbipasserende havde ikke magt til at bede om tid. Her ser det ud til at det er en lille ting at stoppe et forbipasserende og spørge, hvad tid det er, men det kræver en vis intern energi, og han har netop ikke denne energi.
På torget, under buen, lød de klokken en gang, så efter et stykke tid endnu en gang, men det kunne kun være kvart om en time. Det var stadig langt før middagstid. Selv troede han, hvem ved, tiden løber hurtigt bag alle disse hændelser. Men så hældte han fra under bueskytterne og til sin lykke ramte elleve gange. Han smilede og åndede et mildt suk, og da tiden var stille, følte han sig bedre.
"Nu om den natregn. Lad os pisse dig. "
Han var en god lærer, og da hans elever der i den nordlige del af Moldavien kom til en blindgyde, sagde han til dem: "Lad os overveje". Og det var ikke en hyklerisk formel, hvilket betyder at du, den studerende, vil kæmpe og tænke, og på dette tidspunkt vil jeg stå ved siden af dig og se, hvad du vil gøre der. Nej, han var en god lærer, og en skuespiller og en kunstner, og ved at kende lektens emne, kunne forestille sig sig uvidende, stå ved siden af en elev, gå med ham for at se efter en langvarig tilstand, smitte eleven med el og vedholdenhed. Derefter vidste han det endnu ikke ved at spilde sig hensynsløst og risikere at færdiggøre dine tanker under en bils hjul.
"Så med hensyn til den regn, og den torden og den lyn", begyndte han igen, og igen standsede tanken som en hurtig hest foran en stor flod.
"Nej," tænkte han, "først skal du roe dine nerver. Hjernen er ude af stand til at oplyse noget, mens nerverne er agiterede. "
Bedst af alt, han roede sig på vejen, især på toget, men toget, som han skulle forlade i nord, gik kun om fem. Sandt nok kunne han forlade i går. Normalt blev de udtømt fra hospitalet efter frokost, så de syge straks modnede på toget, men han blev efterladt natten over efter at have forladt hospitalet. Han havde anliggender på ministeriet, instituttet og i Foreningen for Beskyttelse af Kulturminnesmærker. Til sin ulykke blev han om morgenen transporteret af dybe tanker og næsten ramt af en bil. Han rystede stadig, og i denne ophidsede tilstand betragtede han ikke det muligt at optræde i statslige institutioner. Neurastheni er en smertefuld, skammelig tilstand, og i denne form er det ikke så uværdig, men simpelthen meningsløst at dukke op i ethvert ansvarligt, afgørende tilfælde. Det er uden for spørgsmålet at tale på lige fod, endsige forsøge at løse et bestemt spørgsmål, fordi man næsten ikke har set dig, vil myndighederne allerede tænke på, hvordan man hurtigt kan slippe af med dig.
"Og i Bukovina er nu varme, solrige dage..."
Selv om det måske ikke gør kredit til en mand, kunne han lide at baske i solen til tider. Mærkeligt nok, nemlig med en doven søvnighed, inspireret af solens varme, kom han op med de mest interessante tanker, de mest korrekte og nøjagtige løsninger. I Chisinau var det også sol og varmt, og stedet syntes at have valgt en god, men her sidder han på en bænk og opvarmer, men der er ingen døsig dovenskab, og det gør det ikke, for i virkeligheden hvor det kommer fra en by, hvor rush hersker, støj og travlhed? Denne tilstand kunne kun findes der, på sine hjemlige steder, så at sige i et lille hjemland, selv om det er svært at bestemme, hvor hans lille hjemland nu er...
Bukovina ryster stadig ham i en drøm med sine malinger, hans lugte, men det er kun en del af hans liv, for efter Bukovina lykkedes han stadig at bo i den nordlige del af Moldova, og hvis Bukovina forlod barndommen og hans fars hus, så var der i det nordlige Moldova, kone med søn, forblev sin kærlighed. Og det var hans første kærlighed og første kærlighed, om det er glædeligt eller trist, men det er den eneste, unikke...
Siddende på en stænkbænk følte han, at han fik sten med hver anden passage, voksende dum, og for ham var det ensbetydende med døden. Den dag var han nødt til at træffe den vigtigste beslutning i sit liv, fordi han ville tage toget klokken fem og komme ud på hvilken station, Petreni eller Verezheny, han måtte beslutte. Det er latterligt at tænke: For en anden kollektiv landmand, og der er ikke noget sådant problem - i blink et øje bestemmer han hvad han skal hen, hvor man skal stå afsted, og så kæmper en person med en videregående uddannelse i to måneder - og alt forgæves.
"Åh, denne regn, denne meget tidlige regn..."
Petrens var en lille station med to poplars med et hyggeligt venteværelse med en altid åben kasserer, hvor man altid kan købe billetter til alle tog til alle destinationer. Dette røde murhus var den første stenbygning, han nogensinde havde set. Herfra rejste han ofte med sine forældre til Chernivtsi, hans far forlod denne krig, og han, som ung, forlod også at studere i Chisinau. Måske fordi landsbyen var i nærheden, kun tre dårlige, fulgte moren ofte sin søn, og i hans sjæl blev de noget som ligner hinanden - en fuldlivet mor og en dyster stationær station bygning. Derefter, da han allerede var i sit tredje år, var hans mor væk, og efter en tid blev selve stationen genopbygget, malet, så udover den smertefulde følelse af tristhed ventede der ikke noget på ham på platformen på denne station.
Verazheny - det var helt andet. Ren og velstående, kalkvasket station halvvejs mellem Chernivtsi og Chisinau. På den ene side skoven på den anden side - et bakket felt. Langkornede hvælvinger, pakhuse til trækasser, hvide pæne huse rundt. Han gik så ofte igennem denne station, at han allerede vidste, hvordan bogstaverne i navnet blev foldet under taget, og hvad sælgeren solgte i buffeten, han kendte alle tre personer på vagt på stationen og ville være meget overrasket, hvis nogen fortalte ham, at denne station vil blive tæt på Petrens, endda skubbe dem ud, og på tooghalvtreds år vil han ligge med angina på det chisinau-republikanske hospital ved nåden af samme station. Og han ønskede at gå der, åh, hvordan han ønskede at gå der, men hele hans ånd, hele hans værdighed, oprør mod dette ønske.
"Hvis ikke for den nat tordenvejr..."
Sommersolen blændede øjnene, den kolde vind blæste og lugtede stadig om at brænde. Ved siden af ham lægger han sine tilhænger - en fuld rist af appelsiner og en portræt fuld af varme tøj, således at dets låse næppe kunne låse. Nu, da han var utilfreds med sig selv, forårsagede hans egne ting på en eller anden måde ham. Hvilken slags idiocy - et gitter med appelsiner og en mappe, så fuld at det er ved at kravle alle sømme. Han lagde varme tøj i sin dokumentmappe, for da han blev indlagt på hospitalet, var den stadig kold i marts, og han købte appelsiner om morgenen og holdt en lang to timers tur. Han ville ikke købe dem, men da han forlod hospitalet, lossede de æsker af appelsiner fra bilen, og de, som havde børn, kørte straks op. Han havde en søn, og han var nødt til at komme i kø.
I sprækkerne af stenbænken, hvor han sad, skrævede et stort antal små bugs, kaldet til muscovitter i Moldova. De skulle til hele sammenkomster, hvor solens stråler trængte ind, men de kryblede ikke for meget, fordi forårssolen er god i et hus, hvor vinden ikke kommer. Sandsynligvis ikke dum. Han var glad for dem som en familie, som om de også var fra den nordlige bukovina. Deres mursten, sort speckled, ryggen stod uberørt, og han troede, at alt i verden er forfængelighed, og at man ikke behøver noget, undtagen en dråbe solvarme om foråret. Du skal være i stand til at blive en fejl hvert forår, varme dig op, ikke for fremspringende, og så vil dine tanker rydde op, og beslutninger vil komme af sig selv.
"Nå," sagde han til sig selv, "lad os varme os op."
Han kendte Chisinau ganske godt - han levede trods alt i fem år. Og selvom han i hans studieår var både fattig og genert, men ungdommen er ungdom, og han vidste selvfølgelig godt disse snackkasser i byens omgivelser, hvor de elskede gik i pension. Han tog en portkasse og et net med appelsiner og trak over til Komsomolskoye Sø og overhovedet overtalte sig ikke til at tænke mere om den natlige regn og være opmærksom når man krydsede gaderne. Selv om han blev udtømt fra hospitalet, følte han sig stadig ubetydelig, enten fordi han gik meget om morgenen eller af en anden grund, men hovedet begyndte at spinde lidt, og derfor valgte han ikke et sted for ensomhed i særlig lang tid. Lidt væk fra stentrappen, kaskader faldende til søen, sorte en lille scene scene, bygget til sommer forestillinger. Allerede da de sidste negle blev hamret ind i det, viste det sig, at det var for lille til byens behov, og så byggede de et andet, ti tusind steder, lidt langt væk, og denne blev givet til bedstemødre, der opbragte børnebørn og ensomme unge mennesker med uforstyrret personlig skæbne.
Nu var det varmt, øde. Sidste års blade blødede tørt under hendes fødder, unge blade rystede over hovedet. Foråret eksploderede selvfølgelig takket være den natlige regn, og hvordan regner der stadig plager ham, ja, ingen styrke! Han valgte selv en af de mange bænke, der blev strakt langt fra hinanden, som om de havde et stærkt skænderi. Han satte sig ned mod solen og fandt endda en gammel krydsfinerboks, som han kastede benene på den vestlige måde, skred i fornøjelse, som ikke var der endnu, men som var ved at komme, og pludselig hørte en røget kvindelig stemme ved siden af det:
- Har du her gratis?
"Her er det," tænkte han, "vores søde liv. La Dolce Vita.
Faktisk troede han på en eller anden måde ikke, at selv efter eksamen fra universitetet fortsætter unge med urolig skæbne her for at blive bekendt.
Han ønskede ikke at mødes, ville ikke tale, og han nikkede bare. Bænken, hvor han sad, knirkede, svaede lidt og frøs.
- Hvorfor er ansigtet surt? Så ung, smuk, og hendes ansigt sur
Han troede, at hun grinede på ham. Han kastede sine ben fra kassen, rejste sig op og kiggede rundt. Lækkert malet læber, blå cirkler under øjnene, men et smukt ansigt, og det syntes at sige: "Jeg kan godt lide dig, og jeg kan ikke gøre noget med mig selv."
- Er det mig ung og smuk?!
- Så væksten er, min Gud! Gå kigge efter en anden, så sådan vækst!
Han smilede: Nå, jeg glemte næsten min femogfyrre meter. De var altid hans pine. All barndom gik i en skjorte og et par bukser: det var umuligt at bære fra de ældste - det passede ikke. På skolen, i marken, ved korsvej, ved sammenkomster, da der ikke var noget at tale om, talte de om sin fantastiske vækst, om fordelene og problemerne ved dette fænomen. Sandt nok har hans vækst i landlige piger ikke forårsaget særlige følelser, og kun moren så den første gang til Chisinau, hviskede på stationen:
- Tro ikke pigerne. Hverken smuk eller almindelig, stol ikke på nogen.
- Jeg er ikke en matchmaker. Jeg lærer mad!
Mor sukkede og smilede.
"Du skal studere, men vi ved ikke, hvorfor de vil gå der..."
Og sandheden er, at han først skulle være tæt på universitetet. Han var stadig landdistrikterne, genert og længtes efter sin barndom, og de løb i pakker, skrev kærlighedsnotater, lavede øjne, pyttede og tilgav ham, selv om der ikke var noget at sulke, og der var intet at tilgive. I andet år blev det værre. Dårlig for de høje herrer, pigerne har direkte chikaneret ham, spredt den mest fuldstændige sladder om ham, lavet sjov af hans tunge, lille waddling gang, transplanteret til andre borde i spisestuen, hvis han ved et uheld satte sig sammen med en af dem, og det var tid at mindst slippe ud af skolen og løbe hvor du end ser ud.
- Røg? - spurgte pigen i en hæs stemme.
- Ha! Hjerte! Hold mig eller du vil falde!
Så sødt gyngende og strækker sig til en knase i hver ledd sagde hun:
- Jeg selvfølgelig ikke pålægge, men forresten kan jeg informere dig om, at min ven bor nær her på Sadovaya. Spilleren, alle forholdene, en separat indgang...
Dette er virkelig et skæbne af skæbne: det eneste han nu havde brug for var en elskerinde. Stilte op fra sit sæde tog han sine ting og gik bare stille. "Svag skæbne!" De råbte efter ham, men han valgte at lade som om, at disse ord ikke nåede ham. Efter at have rundet søen gik jeg til et andet grønt teater, og selv om det var blæsende og ubehageligt der, søgte ingen ham. Han klatrede på scenen fyldt med alle slags vrøvl. Han satte sig ned i den gamle båd, der vender mod solen, stille, for trøst, svingede sig selv. Det var godt, det var solrigt, næsten som der, i Bukovina, men du ser, han blev ikke givet fred. Den hæsede, røgfyldte kvindestemme havde gaven til at røre manlig blod. Med sin skamløshed vækkede han en vulkan i den, som lægerne havde slukket så hårdt i to måneder, og hans syge hjerte faldt igen fra den målte rytme og hoppede på et ben. Gud ved hvor. "Åh, hvis det ikke var for den nat tordenvejr..." - igen begyndte nogen at sætte en sandhed i sine digte i sin egen stemme. Pludselig rebellede en mand i ham, blev han skamfuld i et sekund og sagde til sig selv: "Det var ikke sandt, der var stadig kærlighed for den nat tordenvejr!" Og for ikke at komme tilbage til den samme seng, som han netop var blevet oprejst, var der kun en vej - filtrer strømmen af minder, langsomt, nip ved sip. Denne Horia blev undervist af professor Anestiade. Den vise Nikolai Khristoforovich på en eller anden måde meget godt forklarede for ham, at Moldovans ulykke var deres eksplosive følelsesmæssighed. Når en moldavian ikke har nogen indlysende påskud til følelser, løber han til sin fortid, graver den mest dramatiske, den skæmmeste ting i hans memoarer, og selv plager sig selv.
- Hvordan kan vi være i dette tilfælde? - Så spurgte Horia til professoren, der lavede omvejen. - Glem alt i verden? Giv op din fortid?
- Nej, hvorfor. Men det er afgørende at regulere strømmen af minder: ethvert billede, ethvert billede af fortiden, uanset hvor bekymret det kan være i starten, hvis du holder det på afstand og giver hjernen tid til at tænke igennem det i vid udstrækning, vil det i sidste ende ikke være det, det var helt fra begyndelsen. Sindet er kommandanten, og sanserne, herunder følelserne, er hans hær. Enhver operation skal være meningsfuld, koordineret, og hvilken slags kommandant, hvilken slags hær er der, hvis der ikke er nogen sammenhæng mellem dem, hvis kampene finder sted simpelthen fordi stemningen var sur, bare for at smage bitterheden af nederlaget endnu en gang?
"Nå," sagde Horia til sig selv, "lad os prøve at bryde op vores smerte med et koldt redningsblad."
Den kvindelige stemme gav ham stadig ikke fred, men ikke den ene røget, men den anden, indfødte og tætte...
Horia var i det tredje år, da den der var bestemt til at blive hans sorg, hans skæbne, syntes. Om efteråret, så snart de vendte tilbage fra druehøsten, spredte rygter om universitetet, at nogle fænomenale sigøjnere var ankommet til det franske sprogfakultet, fra et sted ud for Balti-regionen. Sådanne fyre, verden sagde, verden har endnu ikke set. Det mørke, mejslede ansigt, yndefulde, vingede næsebor, som lidt skjælvede og greb luften, tynd, lang hals og slank krop, skabt af Gud til kærlighed og kun for kærlighed.
I begyndelsen kunne hun ikke lide Horia. Eller måske tvang han med vilje til at passere og adlyde den gamle bonde visdom, der siger, at en overdrevent smuk kvinde i huset er for mange problemer. På en eller anden måde, men på det første møde sagde han til sig selv: "Nej, først skal du se på forældrene for at finde ud af, hvad der kommer fra og i denne skønhed." En sådan person blev sjældent set blandt landsbyens piger, som havde haft tid til at arbejde på banen før de kom ind på universitetet, og hendes dårlige forældre troede, havde det svært at lade sin datter føle det samme. På samme tid var hendes fænomenale sproglige evner overraskende. Bare tænk - hun kom fra nogle ørkener, bortset fra Chisinau, hun så ikke noget i sit liv, og hun spyttede på fransk på en sådan måde, at professorerne bare er forbløffet over det. Hendes navn var Zhenya, men på grund af hendes afhængighed af det franske sprog hed gutterne Janet.
Shaggy høje fyr var den vigtigste ting, hun var interesseret i i livet, og hendes sort, med sigøjneriske øjne, savnede ikke et enkelt universitetets hårhår. Hun havde ansættelser næsten hver dag, hun gik med vilje på dem, gik sammen med gutterne langs de mørkeste veje, som hverken før eller efter revolutionen var dækket af noget andet end den blå himmel, månen og stjernerne. Hun var hengiven og overkommelig, hun gav mod til de mest beskedne og genert, men med at bringe fyrene til en højere varme, til en sød rystelse i ryggen, straks hun nugget, gled ud som geder, sugede som vand gennem sand, og det var ikke ingen styrke til at bringe hende tilbage til hendes gamle pranks.
Nogle elever idolerede hende, andre skældte hende med de sidste ord og udførte planer om helvedehævnelse, men balancen omkring hende blev ikke forstyrret. Antallet af fans svarede stort set til antallet af hendes kritikere.
Nu, da han havde rammet sig fra forårssolen og svajende sagte i sin overgivne båd, på scenen af det grønne teater, huskede Horia ikke uden glæde, at han ikke var blandt de første tåber, der trængte rundt om hende. Men midt om vinteren, straks efter vintersessionen, kom den skæbnesvangre dag, da han tabte hovedet. Han blev forelsket i mødelokalet, efter frokost klokken fire. Det er naturligvis dumt, at en person husker både dagen og stedet og timen, men hvis han virkelig husker dem, hvor skal du hen? Selv om det ikke var så svært at huske: Det var de dage, da deres fakultet for historie fejrede sin første og måske den største sejr.
Republikken besluttede at oprette Society for Protection of Cultural Monuments. Universitetsafdelingen har i mange år forsøgt at skabe dette samfund, og til sidst blev sagen af jorden.
I samlingsstuen brændte alle tre lysekroner, en stor buket tulipaner regerede på scenen, og trimmet og strygte studerende sad ceremonielt i hallen. Der var en lang stilhed, så i denne stilhed trådte han på scenen og skinnede i sin helt nye dragt, Ilarie Semenovich Turku. Der var stor retfærdighed i det faktum, at han først kom ud, for hvis der på universitetet var en mand, der kæmpede for enden for skabelsen af et samfund, så var dette favorit for studerende, lektor Turku. Og der var stor visdom i, at både rektor og de andre professorer, der fulgte ham, syntes at være lidt forsinkede og forlod ham alene foran hele hallen. Ilariye Semenovich opdagede pludselig, at han havde hoppet ud for hurtigt, var flov, men denne pinlige genopblomstring før vigtigheden af den kommende fest. Hans øjne skinnede med glæde, og eleverne pludselig rejste sig, for også deres øjne skinnede, og samlingsstuen torden af glæde.
"Min Gud, det lader til, at en evighed er gået siden da..."
Da det sydlige temperament faldt og alle satte sig, begyndte Ilariya Semenovich at tale, som det var tilfældet i sådanne tilfælde, fra podiet. Hans tunge var godt hængt. Smukt og saftigt beskriver problemet i sin, så at sige, originale form, begyndte han at tale om hvad der skulle videreføres, bestemme værdien af et historisk monument og hvilket sted disse monumenter burde tage i det generelle kulturliv i republikken.
"Forresten..." sagde han og skreg øjnene med forsigtighed, hvilket sædvanligvis betød en lille afvigelse, hvor Ilariye Semyonovich skulle svigte lidt af det forberedte tale, og han var stadig ikke sikker på, om han ville klare sig godt. Eleverne prickede deres ører, fordi disse afvigelser som regel var mere interessante for ham end talerne selv. "Jeg vil gerne," sagde han, "at tale med dig om skæbnenes skæbne på Kapriyanskaya-bjerget." Enhver moldavisk kan kende legenden om, hvordan Stefan den Store, som har lidt et stort nederlag i kampen med tyrkerne, bankede på hermitens hytte på Kapriyanskaya-bjerget og bad om overnatning. Enhver af vores skolebørn kan bogstaveligt talt gentage svaret på eremitten: "Resten af krigen, der blev besejret, er i samme felt, hvor hans hær blev besejret." Og hvem ved ikke om natten, da Stefan samlede troppens rester, vendte tilbage til slagmarken og vandt.
Derefter hældte Ilariye Semenovich sig et glas vand fra en karaffel og drak langsomt nogle få sip. Og det var ikke meningen, at tørst overvandt ham - bare en pause var nødvendig for at finde ud af, hvordan man kunne fortsætte.
"Og i mellemtiden", sagde Ilariye Semenovich afgørende, "få mennesker ved, at disse ord koster den fattige eremits liv. Mange år senere, da Stefan engang vandrede ind i disse lande under en jagt, rystede hans hjerte - janissarerne brændte eremitens hytte og hans hængte sig selv. Og der var tavshed, dybt, stille stilhed stod over den kant. Den chokerede linjal beordrede belægningen til at blive bygget over resterne af skibet for at tildele bell-ringere blandt sine krigere, så hver dag ved daggry og skumring ringede bjergene på Kapriyanskaya-bjerget.
Åbo var selvfølgelig ikke tilfældigt en studerendes favorit. Han vidste, hvordan man skulle tale, vidste, hvordan man reinkarnerer, og uden at forlade podiet uden at fjerne det helt nye kostume slog han kampen til tyrkerne, bankede på eremitten, samlede hærens rester og vandt. Nu, efter at have tørret sveden fra panden med et snehvidt lommetørklæde, gav han ordrer til at bygge klokketøjet over resterne af eremitten, ventede på en pause, der stod i sådanne tilfælde og tilføjede stille, desværre:
- Alt dette er kendt, alt dette er vores historiens stolthed, men du går til Capriana-bjerget og se hvad der er tilbage af det Belfort. Bundrummet er dækket af poser med giftige kemikalier. Vinden rev ud af halvdelen af taget, omkring buskene, ørkenen, og ved frokosttid bøjede drenge fra de omkringliggende landsbyer køerne til stigningen af selve Belfry.
Lektor tavs, og der var en død tavshed i forsamlingshallen. Det var en skam, det var en skam. Og for mig selv og for manglende opmærksomhed på deres historie. Ilariye Semenovich hældte endnu et halvt glas vand og eksploderede pludselig, før han fik tid til at nippe den.
"Forresten," sagde han, "Kapriyana er spredt langs bjergsiden ved siden af Zvonnitsa - en stor landsby, der også har været førende siden disse tider. De siger endda, at den blev grundlagt af bell-ringere, der tjente på klokketuren. Lad os spørge os selv: Hvordan kunne det ske, at børn bundet deres køer til de rystende Bell-ringe, som deres forfædre havde kaldt i hundreder af år, da morgenen var optaget og da skumringen blev slukket? Folkene bor der ikke er fattige, ikke dumme, der er en vidunderlig gymnasium der, der er egne intelligentsia, selv efter min mening, og nu på vores universitet studerer derfra, fra Capriana.
Begyndte at huske. Studerende er omhyggelige mennesker, der er mange skarpe sprog, men sandheden er en. Desværre kunne ingen huske, heller ikke hvad han ligner, den studerende eller på hvilket kursus. Ilariye Semenovich var allerede klar til at vende tilbage til samfundets anliggender, men han havde en modbydelig vane: han lod ikke hans hukommelse gå ned, han tvang hende til at kravle på alle fire og udtrække informationer til ham, som han kunne klare sig uden.
"Og ikke engang en studerende, men en studerende, mørk og så smuk, i det første år..."
- Hvorfor, her er hun, sidder i tredje række...
Pigen stod op, straks indsnævret øjnene, som om hun aldrig havde forventet at blive gravet ud i sidste ende. Hun kiggede langsomt på assisterende professor, men han ønskede ikke at spare hende: Historien var over den smukke friskmand. Drejede næsebor rystede, Janet som om de fløj fra en gren og hurtigt begyndte at anspore noget på fransk. Hallen eksploderede. Åh du, Rogue! Jeg var bange for mit modersmål og talte på et fremmedsprog... Hallen whistled og bellowed, og kun lektor Turku forsøgte at trænge ind i det franske sprogs elegante mønster med en seriøs luft, men da Janet sluttede, satte han sig ned, han smilede og sagde:
- Sød pige! Selv om vi indrømmer at jeg forstod alt, så ville det heller ikke være nok, for vi er ikke alene på en bænk i et mørkt hjørne af parken. Der er omkring seks hundrede af os her, og alle vil gerne høre dit svar, og om muligt på samme sprog, som Stefan talte med eremit Daniel.
"I det mørke hjørne af parken" - det var helt sagt sagt. Hallen rumlede med glæde. Godt gjort Turku, disse lejligheder behøver ikke at give en afstamning, eller de genkender ikke deres forældre i morgen eller i overmorgen! Den eneste mærkelige ting var, at al denne lyd og danse ikke havde nogen effekt på Janet. Hun stod pludselig op og kiggede igen på assisterende professor, som om hun ville sige; "Jeg er ked af dig, men intet kan gøres, de selv bad om det." Og hun talte i moldaviske. Hun talte så hurtigt og nemt. Lejlighedsvis i sin tale blinkede gamle revolutioner, som gav middelalderen, men de lød smukt i munden. Hun sagde, at klokkenes tag blev repareret næsten hvert år, at i foråret hentede de 30 kopeks fra gården i landsbyen og købte cement og styrker fundamentet. Der er ingen pesticider i det nederste rum, der er kun et par papirkasser fra under tjekkisk øl, om foråret var der en fest på maj-dagen, og kasserne blev tilbage fra det maj-dag parti. Nå vokser ørkenen ikke i sig selv - de blev transporteret fra skoven af mennesker og plantet således, at bjerget ikke bliver skaldet, men jorden er ler der, det sker efter tunge regner og jordskred.
- For så vidt angår børnene og deres køer er der så vidt jeg ved ikke i vores land nogen særlige beslutninger, der angiver, hvor børnene kan binde deres køer, og hvor det er umuligt, og jeg er bange for, at selv en sådan beslutning ville have været, det ville næppe have været gjort...
Og der var tavshed, nok så dybt som den, der stod, da Stefan kom tilbage fra en jagt. Alle så på assisterende professor: Nå, hvordan kom han ud? Efter et stykke tid smilede Turku og spurgte:
"Hvis det virkelig er tilfældet, hvorfor var det fransk også nødvendigt?"
- Jeg svarede først på fransk, for at spare dit omdømme, fordi teorien på universitetet anses for at være kyndige, og eleverne er uvidende.
Hall gispede. Dette var uhørt for Chisinau University.
I et sekund blev Janet en heltinde, men det var også ubrugeligt for hende, hun satte sig straks ned og glemte alt i verden, og hendes sorte øjne gik igen gennem rækkene på jagt efter en smuk forankring. Intet, gamle Stefan vidste hvem der skulle sendes, så to gange ringede de på klokken på Kapriyanskaya bjerget. Du vil ikke fange denne race med noget, hun kender famously sit arbejde, og at hun er ked af det, at hun er berømt...
Horia sad da ikke ud til mødet, han havde ikke nogen styrke til at sidde ud. Han blev forelsket. For første gang i sit liv blev han forelsket, og det var som en oversvømmelse, en ild, et jordskælv. Ved rent tilfældighed viste det sig, at de sad ved siden af ham, han var bag hende i en anden række, og fra starten af mødet kunne han slet ikke sidde, fordi hendes hår og hele hendes lugtede kvede. Denne fantastiske duft af hans lige berusede, rockede, revet fra hinanden. Og mens der var en skævhed mellem Janet og lektor, huskede han pludselig, at han for et år siden var på Kapriyanskaya-bjerget, i den landsby med stille, kaste, nunlignende kvinder, og der lugtede også af kvede. På hver gård, ved hvert korsvej, kiggede en moden kvede fra hver vindueskarm. Og i et øjeblik blev lugten af moden kvede sin skæbne, og han sagde til sig selv: "Alt er sket!"
http://itexts.net/avtor-ion-panteleevich-druce/113224-zapah-speloy-ayvy-ion-druce/read/page-1.htmlHistorien "Duften af moden kvede" blev første gang offentliggjort i tidsskriftet "Youth", nummer 9 for 1973. Den første bogudgave er samlingen "Return to normal" ("Young Guard", 1974). På baggrund af historien skabte forfatteren et spil kaldet "Jordens og Solens Navn" ("Horia"), som blev og fortsætter med at blive spillet på mange teatretrin i landet.
Historien "Tilbage til normal" blev først set på bladene i bladet "Folkernes Venskab" (nr. 2 for 1972) og blev derefter medtaget i den eponymiske samling, der blev offentliggjort i forlaget "Young Guard" i 1974. På baggrund af historien skrev forfatteren spillet med samme navn, som blev spillet i Maly Theatre og gik gennem mange andre teaterscener.
Duften af moden kvede
Det var kun midt i april, og Chisinau var allerede rustling med frisk løv. Foråret eksploderede om nogle to eller tre dage, og begyndelsen af denne eksplosion var regnen, der var utænkeligt tidligt for Moldova. Han gik fra den tiende til den ellevte april om natten, og den hældte ned til den meget hvide dag, og torden rystede, lynnedslag blinkede over himlen, og om morgenen var foråret kommet til byen.
En lang, smuk og trist lærer gik langs Lenin Avenue og åndede i lugten af frisk grønt og tænkte til sig selv: "Denne tidlige tordenvejr er færdig med mig..."
I sin højre hånd bragte han en mappe, i hans venstre side havde han et net med appelsiner. Da han nåede til Pushkin, klemte han gennem foden af fodgængere, som ventede ved lyskrydset, trængte modigt på fortovet og først så den sorte Volga, der flyver direkte til ham. Han smilede, for hvad mere kan en moldoviske gøre, som med egne øjne ser sin egen ende?
"Dette er tordenvejr..." - han begyndte igen, og så kastede en stor kraft, som han næppe kunne under andre omstændigheder, bogstaveligt talt ham fremad. Sandt var der ingen mening i dette, for der bag den sorte Volga var der en anden Volga, grønlig, og han blev forfærdet en anden gang, fordi han ikke havde tid til at komme ud fra under en bil, kastede han sig under en anden.
"Dette er tordenvejr om natten..."
På den fandt det nogle gange sådan en underlig ting - at tænke på mig selv i vers. Det var en slags vane. Skrivning af episke lærred hjalp med at komme ud af sådanne problemer, som en anden måske ikke ville have fået ud.
Den vildt reshist af bremserne, rystet af jern, lyden af brudt glas, en politiets kejserlige trille vagt og små rynket kartofler, der rullede ned langs Pushkin street. Kartoflen spildte ud af nettet af en lille gammel dame, som ventede på krydset sammen med andre fodgængere, men da læreren traadte på fortovet, fulgte hun automatisk hende og stolede på sin ungdom og opfindsomhed. Heldigvis for dem var asfalten allerede tør, og bilernes bremser er gode; En anden ting er, at de andre biler fløj tilbage på de første biler, men de fløj stadig ikke. Nu blev førerne og fodgængerne samlet rundt og råbte og skreg på alle måder, den gamle kvinde blev døbt, og læreren var allerede på den anden fortov, hvor hun ikke ønskede at komme derhen. Han var pludselig feberrig. Bleg, fuld af sved, han ledte efter noget at sidde på. Der var nogle bænke i nærheden, men da han så tilbage, så han, at situationen på fortovet blev ved at blive kompliceret. Militæren måler afstanden mellem bilerne, vidner registreres, interviewes, og han betragter det som en velsignelse at vende sig til Kolodeznaya. Da han nåede den bulgarske, vendte han sig igen og gik op til Sadovaya, til den del af byen, hvor der stadig skulle være fred, frisk luft og tavshed.
Det var en dejlig forårsdage. Himmelen var festlig blå, solen var varm som om sommeren, de gamle akacier, der havde spredt et tykt lag af asfalt med deres knogler, lavede spurver og transporterede rundt på siden af Kostyuzhenskoye Highway. Ligner et sted i haverne brændt sidste års blade. Hvert år begyndte foråret i denne hovedstad i den moldoviske hovedstad, og foråret er god, når du er hjemme, og tilsyneladende fordi den akridte røg fangede op med lærerens frygtelige længsel. "Og i Bukovina på dette tidspunkt er der stadig en mudret vej, sne smelter stadig i karpaterne..."
Sadovaya passerede han næsten alle, men hverken fred eller tavshed var der allerede, og han faldt ned i Pushkin Park. Han blev hjemsøgt af tanken om det tidlige regn, han havde brug for at tænke gennem nogle af hans livsforhold i forbindelse med denne regn. Et yndlingssted ventede ham i parken - stenbænke, der ligger omkring monumentet til Stefan den Store ved et amfiteater. For et år siden blev dette monument flyttet ind i dybden af parken, en piedestal blev erstattet, og Karamzins ord blev igen indgraveret på det: "Manly på slagmarken, beskeden af lykke, blev han overrasket over suveræne og folkeslag og skabte store ting med små midler". Han nærmede sig, satte sine ejendele ned, satte sig og sad langsomt uden at røre og ventede på, at uret slog i pladsen. Jeg glemte at starte mit gamle ur om aftenen, og forbipasserende havde ikke magt til at bede om tid. Her ser det ud til at det er en lille ting at stoppe et forbipasserende og spørge, hvad tid det er, men det kræver en vis intern energi, og han har netop ikke denne energi.
På torget, under buen, lød de klokken en gang, så efter et stykke tid endnu en gang, men det kunne kun være kvart om en time. Det var stadig langt før middagstid. Selv troede han, hvem ved, tiden løber hurtigt bag alle disse hændelser. Men så hældte han fra under bueskytterne og til sin lykke ramte elleve gange. Han smilede og åndede et mildt suk, og da tiden var stille, følte han sig bedre.
"Nu om den natregn. Lad os pisse dig. "
Han var en god lærer, og da hans elever der i den nordlige del af Moldavien kom til en blindgyde, sagde han til dem: "Lad os overveje". Og det var ikke en hyklerisk formel, hvilket betyder at du, den studerende, vil kæmpe og tænke, og på dette tidspunkt vil jeg stå ved siden af dig og se, hvad du vil gøre der. Nej, han var en god lærer, og en skuespiller og en kunstner, og ved at kende lektens emne, kunne forestille sig sig uvidende, stå ved siden af en elev, gå med ham for at se efter en langvarig tilstand, smitte eleven med el og vedholdenhed. Derefter vidste han det endnu ikke ved at spilde sig hensynsløst og risikere at færdiggøre dine tanker under en bils hjul.
"Så med hensyn til den regn, og den torden og den lyn", begyndte han igen, og igen standsede tanken som en hurtig hest foran en stor flod.
"Nej," tænkte han, "først skal du roe dine nerver. Hjernen er ude af stand til at oplyse noget, mens nerverne er agiterede. "
Bedst af alt, han roede sig på vejen, især på toget, men toget, som han skulle forlade i nord, gik kun om fem. Sandt nok kunne han forlade i går. Normalt blev de udtømt fra hospitalet efter frokost, så de syge straks modnede på toget, men han blev efterladt natten over efter at have forladt hospitalet. Han havde anliggender på ministeriet, instituttet og i Foreningen for Beskyttelse af Kulturminnesmærker. Til sin ulykke blev han om morgenen transporteret af dybe tanker og næsten ramt af en bil. Han rystede stadig, og i denne ophidsede tilstand betragtede han ikke det muligt at optræde i statslige institutioner. Neurastheni er en smertefuld, skammelig tilstand, og i denne form er det ikke så uværdig, men simpelthen meningsløst at dukke op i ethvert ansvarligt, afgørende tilfælde. Det er uden for spørgsmålet at tale på lige fod, endsige forsøge at løse et bestemt spørgsmål, fordi man næsten ikke har set dig, vil myndighederne allerede tænke på, hvordan man hurtigt kan slippe af med dig.
"Og i Bukovina er nu varme, solrige dage..."
Selv om det måske ikke gør kredit til en mand, kunne han lide at baske i solen til tider. Mærkeligt nok, nemlig med en doven søvnighed, inspireret af solens varme, kom han op med de mest interessante tanker, de mest korrekte og nøjagtige løsninger. I Chisinau var det også sol og varmt, og stedet syntes at have valgt en god, men her sidder han på en bænk og opvarmer, men der er ingen døsig dovenskab, og det gør det ikke, for i virkeligheden hvor det kommer fra en by, hvor rush hersker, støj og travlhed? Denne tilstand kunne kun findes der, på sine hjemlige steder, så at sige i et lille hjemland, selv om det er svært at bestemme, hvor hans lille hjemland nu er...
http://www.litmir.me/br/?b=164222p=1